Judith Hermann "Daheim"

Ich habe mich schwer getan mit dieser nur 189 Seiten umfassenden Geschichte, die von der 47jährigen namenlos bleibenden Hauptfigur erzählt wird.  Beim Lesen entwickelte sich bei mir eine merkwürdige, ja fast ablehnende Stimmung dem Erzählten und der Erzählerin gegenüber. Ich versuche zu bestimmen, woran das liegt.

Das Erzählte wirkte wie in Watte gepackt, wie in einer Blase. Die Hauptfigur bleibt in Distanz zu sich selbst und zu dem und über die sie rückblickend aus der Vergangenheit berichtet und in der Gegenwart erzählt. Ich konnte keine Nähe zu ihrem Erleben, zu ihr und zu den Akteuren um sie herum aufbauen.

In der Gegenwart, in diesem Dorf an der Küste, ist das ihr Bruder, Ende 50 und in einer Beziehung zu Nike, einer aus dem Leben gefallenen 20jährigen, die in ihrer Kindheit von der Mutter in einer Kiste ruhiggestellt wurde. Das ist ihre Nachbarin Mimi, Künstlerin, Kraft ausstrahlend und in sich ruhend. Das ist deren Bruder Arild, Schweinebauer, ganz der Gegensatz zur unsicher wirkenden Erzählerin, aber wahrscheinlich deswegen auf sie mit anziehender Wirkung.  In der Vergangenheit in der Stadt ist das Otis, ihr Mann, den sie verlassen hat, an den sie dennoch Briefe schreibt und den sie nicht loslässt, und Ann, die gemeinsame Tochter, die reisend unterwegs und auf Distanz gegangen ist.

Erzählt wird über lange Strecken mit vielen Hauptsätzen, der Tonus ist dadurch abgehakt. Die Dialoge sind knackig kurz formuliert und gehen so: Er sagt. Ich sage. Sie sagt. Wenn ich als Leserin Zwischentöne herauslesen soll, ich kann sie nicht hören.

Natürlich registriere ich das Abschiednehmen, das Suchende und Tastende in der Situation der Erzählerin, die ambivalente Schwebe, in der sie sich befindet zwischen Vergangenem und ungewissem Neuen und ob dieser Ort mit diesen Menschen einer ist und sein kann, an dem sie bleiben wird. Daheim. 

Aber ich konnte sie dabei nicht wirklichen Herzens begleiten. Sie ist mir leider fremd geblieben.